cartas a Sarah

Leo en el blog de Pedro J. Bosch [dietario, 18 Diciembre] como volvemos a la infancia a través de la Navidad:

Y también acerca del amor y las buenas intenciones:

Pues eso, ¡Feliz Navidad!

La foto es de Lou Rouge, y fue tomada en Diciembre de 2005. Vía Flickr

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Woody Allen en una entrevista de trabajo

Acostumbrado al clima de Nueva York,

tan familiarizado con su contaminada niebla,

a ti, su inmaculada Hermana

te tenía olvidado por completo,

a ti y a cuanto aportas

al invierno británico.

Ahora, esa impresión nativa vuelve a mi.

Enemiga implacable de la prisa,

amedrentadora de conductores y de aviones,

todo lo veloz, desde luego, te maldecirá,

pero cuánto me agrada

que hayas sido persuadida a visitar

el hechizado campo de Wiltshhire

a lo largo de toda una semana

en estas Navidades,

evitando que a alguno le diese por venir

aquí donde mi mundo se reduce

a esta vieja casa solariega

en la que gozamos de la amistad nosotros cuatro:

Jimmy, Tania, Sonia y yo.

de W. H. Auden

Lewis, desde sus 10 años, se abrazó a mi cuello, con las piernas rodeando mis caderas. Tu empezaste a llorar. Otra despedida más. Aquella Navidad no la pasaríamos juntos. Tampoco las que vinieron despues. ¡Feliz Navidad!

El

El rio Ebro ha inundado la Barcenilla despues de juntarse con el Hijar, baja de un color chocolate. Ha deteriorado el camino ribereño, las aguas han arrastrado las gravas del mismo. El camino ha quedado poco practicable.

He dado un paseo de vuelta a casa, despues de comprar pasteles. Hoy es la onomástica de mamá, y le encanta la repostería.

Hace 4 años, los chicos, tu y yo esperábamos nuestro turno para comer en un café balear, al lado del puerto. Ya habíamos hecho preparativos prenavideños, como la compra de un abeto, que cargaste en la Kangoo. Mientras llegaba nuestra hora para la comida Lewis, tu hijo pequeño, hablaba con toda familiaridad con una presumible "nueva" abuela -mi madre- al otro lado del teléfono.

Comimos cerca de la barra, y en la comida observabas a una pareja de mediana edad que no hablaba entre sí. Me dijiste que no querrías verte nunca en una situación así. Quizás recordabas otros silencios que habías vivido.

Ya ves, el tiempo y las circunstancias han creado un silencio entre nosotros aun peor, más terrible.

De vuelta, de la isla, a la casa de los padres, me he reencontrado con un silencio como el del restaurante: el de la pareja, el de mis padres, el de siempre. No hay lugar para la alegría, parece que la vida deba de ser lúgubre.

Despues de comer, los niños desaparecieron por el puerto, y tardamos un buen rato en dar con ellos. Anochecía, y el pequeño quiso ir a Xon Xoriguer.

Recordaba al padre que ya no estaba. Deambulamos por las calles de la urbanización y por la playa. Fue un bonito día.

Este es el título de un libro de Jostein Gaarder escrito para niños, que compre contigo en un VIPS madrileño, y que tu me devolviste en aquellos días grises de finales del 2002, con todas mis demás cosas. Posiblemente ninguno de tus hijos, David y Lewis, llegó a leer el libro. Despues, yo tampoco lo leí.

De otro libro de Gaarder, "Jaque Mate", recien publicado por Siruela, he entresacado estos párrafos llenos de vida:

Se dice que el mundo es muy antiguo. Pero no suele durar más de cien años. Somos nosotros los que envejecemos.

Mientras nazcan seres humanos, en el mundo, este será tan flamante y tan fresco como en el séptimo día, cuando el señor descansó.

Es ahora cuando somos testigos de una obra de la creación que se eleva ante nuestros ojos. A plena luz del día. ¡Es inaudito! Un mundo que surge de la nada...

¡Y algunos dicen que se aburren!

 

La mayor parte del tiempo el mundo está dormido. Lo mismo ocurre en la mayor parte del espacio.

Solo de tarde en tarde el mundo se frota los ojos para librarse y despertar consciente de si mismo.

<<¿Quién soy yo?>>, pregunta el mundo.

<<¿De donde vengo?>>

Por unos instantes el pájaro raro se ha posado sobre nuestros hombros.

 

El amor no desaparece jamás.
La muerte no es nada.
Sólo he pasado al cuarto de al lado.
Yo soy yo, tú eres tú.
Lo que éramos los unos para los otros
Lo somos siempre.

Dadme el nombre que siempre me habéis dado.
Habladme como siempre lo habéis hecho.
No uséis un tono diferente.
Seguid riendo de lo que juntos nos hacía reír.
Sonreíd, pensad en mí, rezad por mí.

Que mi nombre sea pronunciado en casa
Como siempre lo fue.
La vida significa lo que siempre ha significado,
Es lo que siempre ha sido.
El hilo no está cortado.

¿Por qué tendría que estar fuera de vuestro pensamiento
Simplemente porque estoy fuera de vuestra vista?

Os espero, no estoy lejos
Justo del otro lado del camino.
Véis, todo va bien.

Nada es pasado, nada es perdido
Un breve instante y todo será fue siempre fue
¡Cuánto nos reiremos cuando nos encontremos de nuevo!

Death is nothing at all, de Henry Scott Holland

vía Comunicación 

sirenita en el Puerto de Mahón / Maó / Mô

Para empezar el blog, solo una foto.